Corpus
Après le supermarché, j'ai dîné d'une boîte de cassoulet, en lisant un magazine.
Il n'était pas tard. J'aurais pu appeler quelqu'un. Rejoindre un ami, l'écouter parler, boire un verre, danser, socialiser comme disent les Anglais.
Des couleurs, des fragments ressurgissent. Tels les mains de Maxime, la langue de Thierry, Arnaud à la verge tordue, le vert des yeux verts de Jérôme. J'y pense encore. Ils sont quelque part à cette heure.
Par superstition jamais je n'emploie l'adverbe "jamais" dans une phrase conjuguée au futur. En théorie tout peut advenir à nouveau. Cette idée me rassure.
L'obsession des corps fait de moi un rôdeur, le soir venu. Ou bien un homme qui ne dort pas.
J'écris et je baille.
Au crépuscule on peut aussi cuisiner des festins, allumer des bougies, empiler des coussins.
Un fracas de vaisselle cassée me fit sursauter. J'ai marmoné un juron.
Ils étaient parfois laids les spécimens avec qui je m'accouplais. Mais un se distingue : lui.
Je revois très bien son regard ainsi qu'une prairie. Je l'entends toujours sa voix basse en sourdine. Et je garde son empreinte tatouée sur mon dos.
Hier soir demandez-vous monsieur le commissaire ? Je n'ai pas d'alibi, j'ai pris un somnifère.
"Leur amour avait été de courte durée, quelques soirées torrides où tous les deux se vidaient de leur sperme au point de défaillir. Il y en avait tellement. Il y en avait toujours." (Louis Skorecki, Il entrerait dans la légende.)